ANTES DEL OTOÑO

1

DE MI MANO NACE UNA NEBLINA

Y EN ESPIRAL SE ELEVA POR TU SILUETA.

Ella tenía el pelo ondulado, frondoso como bosque nocturno, y un mar atardecido en los ojos. Esbelta y proporcionada, con soberbios hombros de caída en “V” hacia la cintura y buenos pechos sin llegar a un volumen extremo. Rostro bonito, piernas que inducían indecencias. A sus veinticinco años tenía todo bueno, hasta los dedos de los pies; por esa época andaba yo por los veintiocho y trabajaba en mi kiosco, junto a una transitada avenida y cuando por primera vez la vi pasar por la vereda, rogué que los dioses me inventaran una historia con ella. Y me la inventaron.

Era la clase de mujer cuya búsqueda de satisfacción provenía con claridad de aquello que se le presentara favorable a sus necesidades espirituales o de placer, no pretendía la felicidad del momento, más bien planeaba el camino y, una vez establecido, disfrutaba plenamente aquellas paradas de gozo. Una particular virtud suya consistía en delinear la ruta dándose la libertad de detenerse en el punto de placer que la enriqueciera, y de allí nadie la desviaba.

2

ME ABRUMA TU INSTINTO QUE ACECHA,

SOY EL TERRITORIO OCUPADO POR TU FIRMEZA

Mi naturaleza, en cambio, tenía vestigios de aventura. Con fuertes necesidades creativas buscaba primero la felicidad instantánea para hallar motivación y recién luego planificar rutas; esta diferencia tarde o temprano generaría una distancia lógica entre nosotros. Pero nos unía el ahora y al poco tiempo de conocernos nos enredamos.

Tal vez la sedujeron mis fantasías de artista y una inevitable búsqueda de belleza en todo, cosa que operó sorprendentemente en ella, lo cual para mi orgullo masculino fue una inyección de vida. Durante ese tiempo la vi volverse más seductora y atractiva. En una oportunidad una amiga suya le dijo que estaba cada vez más linda y ella, dándose vuelta me susurró: gracias a vos. Y mi ego se elevó -quizás lo que buscamos en el amor es eso, que nos eleven-.

3

COMO NÁUFRAGO NOCTURNO EN TU MISMO VIENTO

ME ABANDONO AL GOCE DE TUS AGUAS.

Mientras el verano avanzaba, se filtraban por la cancel de su casa largas horas nocturnas que nos encontraban recostados en la penumbra del zaguán sobre la escalera. Con manos rituales desabotonaba mi camisa, tanteaba el vello de mi pecho, bajaba luego para acariciarme sin piedad por sobre la tela del pantalón durante imperecederos minutos mientras me besaba cuello y boca con deleite: así mataba suavemente a ese pobre tipo en el que me convertía en cada sesión suya. Una noche, harto de masticarme los codos por su tardanza en entregarse rogué mi ultimátum de amor.

-Está bien, vos prepará la trastienda, yo llevo la cena -me respondió con simpleza.

 

(La noche le daba a la trastienda su velo de complicidad. En el recinto secreto detrás de la cortina dormitaba el universo y la manta que contenía la frialdad del piso era la única ropa blanca que atendía los cuerpos mientras la penumbra nos regalaba sus flores negras. Sabor de aventura transgresora tenían los furtivos periplos que ella realizaba por las sombras, durante las pausas de amor; su andar desnudo aturdía mi realidad, me maceraba su belleza lunar, su piel plateando los mosaicos. No existió un yo en esos momentos, sólo mis ganas ahí en sus abismos).

La última tarde de verano ofrecía su cielo azulado, algunas hojas temblorosas inquietaban la placidez del momento. Así como en el estío, algo cambiaba lentamente en ella y en mí. Todo final nace al mismo tiempo que el comienzo.

4

SUMERGIDO EN EL RECUERDO, TIEMBLO DESDE VOS

Aquella primera mañana de otoño dejaba su amarillo empañado en la ventana mientras de mi café menguante quedaba solo su borra de luna.

Junto al velador amontoné recuerdos: un gemido perfumado, una manta labrada con la forma de sus piernas,  dos labios en flor y una risa furtiva en el aire dulce.

Lavé mi rostro con una quimera, abrigué mis hombros con un tango, saqué de mi bolsillo un puñado de ganas y me metí en la brisa callejera dejando atrás viejas muertes.

La idea de que todo regreso es imposible no implica ninguna novedad: los caminos para volver son fantasmas seductores, tentaciones con melancolía asegurada. Sé que es imposible, todo cambia, por eso elijo ejercer el aprendizaje de tomar fotografías del alma, para no olvidar lo vivido. Y la de ella ocupa un lugar privilegiado en mi álbum de vida.

Tal vez se pregunten con cual tango abrigué mis hombros esa primera mañana luego del fin de la relación. Con uno que coincide con algunas palabras que usé durante mi relato… “mientras la penumbra nos regalaba sus flores negras”. ¿Cómo no abrigarse con la calidez del mejor grupo vocal que dio la cultura tanguera de mi país?

"Flores negras" por el octeto Buenos Aires 8

Compositor: Francisco De Caro

En Argentina le llamamos “kiosco” al comercio que la gente de paso tiene para comprar golosinas, cigarrillos y todo lo necesario del momento. Comparto con ustedes una agradable película argentina llamada, precisamente, "El kiosco". Se encuentra en youtube, pueden verla haciendo clic en la imagen:

GRACIAS POR VISITARME